C’est dingue ce qu’on se croit à l’abri derrière une fenêtre.
Dingue que dans chaque foutu état où j’ai trainé, les gens tombent le masque dès qu’ils passent le rideau. Ils font leurs scènes en oubliant qu’un traitre les encadre. Et que probablement quelqu’un les regardes. C’est dingue ce qu’ils se croient à l’abri derrière une vitre eux qui aiment tant les faux-semblants. Un vase qui se brise, des cris étouffés depuis l’autre bout de la rue et on ne cherche pas plus loin comme divertissement pour la ménagère. Est-ce que j’suis une ménagère ? J’la baise moi la ménagère. Pourtant ça m’empêche pas d’rester là à admirer le spectacle comme si j’avais déjà la panoplie tablier-apple pie et des putains d’talons hauts. Je peux pas m’en empêcher. C’est qu’ils sont pathétiques à essayer d’en faire marcher un paraplégique. Le rêve américain, tout ce que mes parents ont toujours voulut pour moi ; la panoplie voiture-maison-femme au foyer, je lui crache dessus. J’ai traversé tous les états et j’ai qu’un seul constat : rien ne vaut mieux que d’être la cause d’une dispute plutôt que d’avoir à la subir.

Une fenêtre, encore. Mais tellement plus intéressante. Pourtant je dois à moitié me tordre le cou pour espérer en voir un bout à travers mon pare-brise. J’en ai marre d’attendre. Je déteste qu’on me fasse désirer en ne me laissant sous la dent qu’un volet entrouvert au premier étage. Ce simple espace torture ma patience en réveillant mon imagination. Est-ce que j’ai vu quelqu’un passer où est-ce que j’ai juste ce vieux fantasme de pouvoir épier l’interdit ? Je suis quasiment sûr d’avoir vu quelque chose. J’allonge un peu plus le cou mais en vain. Les mains sur le volant, je pince le filtre de ma clope entre mes lèvres. Pourquoi mettre autant de temps ? C’est pas comme si on allait à un putain d’gala. Surtout qu’à me faire attendre comme ça le dress code imposé se réduit au fil des minutes vers la minimale. Soupire de nicotine. Même la scène de ménage si distrayante de la maison d’à côté s’est tue pour me laisser seul au désarroi. Ma main agrippe la poignée de la vitre et mouline pour que je puisse passer mon coude et le haut de mon corps par-dessus la portière. La rue est calme pour une fois. Presque aucun témoin indésirable pour alimenter de futurs ragots. De toute manière je suis masqué par ma voiture et même si je suis tenté de m’approcher un peu plus elle me l’a interdit. Je plisse les yeux vers le volet. Je n’ai pas rêvé, c’est bien elle et ses cheveux blonds que je distingue à peine. Un sourire se dessine sur mes lèvres. Elle l’a fait exprès. Je sais qu’elle l’a fait exprès. Mon dos retourne se coller au dossier, je ne veux pas lui laisser la satisfaction de me rendre voyeur. J’écrase nerveusement mon mégot dans le cendrier, allumant immédiatement une autre cigarette. J’enclenche le vieux poste radio et la musique résonne violemment dans l’habitacle. La coïncidence veut que ce soit l’une des chansons qui passaient dans le bar ce soir-là. C’est fou ce que c’est long deux ans. Mais c’est fou ce que le temps peut être balayé en un instant par un simple détail. Je me laisse glisser un peu plus contre mon siège, fredonnant distraitement les paroles. C’est une vieille habitude de solitaire que j’ai. Quand on s’emmerde seul sur la route on en vient à se découvrir des talents de chanteur. Elle se fout de ma gueule mais au moins ça la fait rire. Moi j’préfère la faire crier.

La sonnerie brève de mon téléphone sur le siège passager interrompt ma chansonnette et je me redresse pour m’en saisir. Un nouveau message.  Ouvrir. « Pas ce soir. » Mon vieux nokia connait son énième vol plané contre le tableau de bord, catégorie frustration lvl99. Les juges sont unanimes, ça vaut bien un dix sur dix. Je donne un violent coup contre le volant, refermant ma fenêtre avant d’enclencher le contact. Tour de pneus vers la gauche et je quitte le bord du trottoir pour laisser derrière moi les façades bien proprettes. Dans mon rétroviseur, j’ai vu une deuxième voiture se garer devant la maison. Putain d’merde.

Caswell. Même en y circulant de long en large je n’ai pas éclaté le compteur de kilomètres. Et mon pick-up n’a jamais si peu roulé. Ça me manque tellement qu’il m’arrive de lancer le moteur à vide juste pour l’entendre ronronner. Parfois je me demande ce que je fous dans cette ville, ce qui me retient. Cette fille ouais entre autre. Mais si c’était qu’une histoire de boobs y’a longtemps que j’aurais mis les voiles vers d’autres horizons. Peut-être même embarqué pour l’Angleterre ou la France histoire de tâter du nouveau. Non, j’sais même pas ce que je fous encore à mettre un pied devant l’autre sur les trottoirs de la grande rue les mains dans les poches. Ça valait la peine que mon patron me laisse un après-midi si c’est pour le terminer à boire sur les quais avec les gars du chantier. Je lâche un énième soupire mécontent, bifurquant devant la terrasse d’un café. Une bande de jeunes, probablement la vingtaine, sont attablés devant des mojito. J’esquisse un sourire amusé, continuant mon chemin. Cocktails d’pédales. L’un d’entre eux –sûrement le petit chef et par définition le plus attardé de la bande- semble avoir remarqué mon air et lâche un « Connard d’étranger » à la rousse assise à côté de lui. Sa réplique est probablement suivie d’autres sarcasmes mais je ne les entends pas. Mon cerveau s’est bloqué sur la simple insulte. Mes mains glissent hors de mes poches. Je me suis arrêté sur le trottoir. Le garçon semble prendre ça pour une atteinte réussie et surenchérit avec « Ouais, c’est de toi qu’on parle enfoiré. ». La rousse glousse. Calmement mon corps pivote. Le jeune ne s’arrête pas pour autant, sûrement enhardi par la présence d’hormones féminines. Lentement je m’approche de leur table et cette fois il semble moins certain de lui. Mon poing lui, est certain de lui avoir déboité la mâchoire. Sa chaise se renverse sous le choc et la fille crie. Deux autres habitants se sont détachés lentement du bar et se sont approchés.

C’est vrai, c’est pour ça que j’aime Caswell. Les filles et les bagarres faciles. Leurs airs supérieurs alors que je suis le mieux placé pour savoir qu’ils ne sont que vices.

Je ne suis pas le genre à me cacher derrière une fenêtre.

Bon ben moi c'est JUDAS, j'ai 22 ans et j'ai fondé Homecoming. Le mot qui me qualifie le mieux c'est "bitch". Je dis souvent de la merde et des gros mots, parfois des trucs dégueulasses mais c'est pour ça qu'on m'aime hein ? :face:Il m'arrive de speak franglish, and I like it. Alors à tout de suite bande de larves !